Martes de Entroido entre chuvia e sol

 Martes de Entroido 2021 entre chuvia e sol

Que ben se lle notan ós días que medraron as horas de luz, tanto pola mañá como pola tarde. E é xa din os maiores que, polo san Blas, hora e media máis. Este martes de Entroido, que non o parece, comezou con chuvia e seguíu cunha tarde de sol. Os de Louredo, non sei os veciños doutros lares, dicímoslle a días así que tempo de neve, tempo alegre, pois chove, sae o sol, ata poden coincidir ambas cousas, vese o arco da vella... E quen di que sexa "tempo malo"? Dependerá da conveniencia, de como lle cadra a circunstancia, verdade? O caso é que, con esto dos confinamentos perimetrais e a eliminación de toda manifestación social do Entroido (a nivel institucional), case dá igual que tempo teñamos.

Sigo pensando neso do tempo malo e coincide que recupero 'El beso del vampiro' ('Kiss of the vampire', dirixida por Don Sharp, 1963, da Hammer), onde o tempo de chuvia ou nubrado, xunto ca noite, é un tempo fabuloso para os vampiros, que poden andar tranquilamente ó aire libre. Nesta película, a única restrición parece ser a do sol directo. Menuda carreira cando contaban que o ceo seguía encapotado e resulta que se abre unha olladiña!

A película ten o seu aquel de Entroido, pois convócase unha festa de máscaras, na cal veremos como unha parella de estranxeiros son introducidos a un pechado mundo de vampiros, que se xuntan ó modo dunha seita. Cousa curiosa! visten sinxelas túnicas brancas, contrastando os seus feitos escuros co branquexar do seu atavío.

Unha parella de recén casados saen de viaxe en coche e quedan sen gasolina nun apartado paraxe. Por alí hai tempo que non pasan viaxeiros e a pousada está aberta de casualidade... ou porque é a vivenda dos donos e non teñen onde ir. O caso é que o automóbil chama a atención do cidadán Ravna, un científico que por un erro foi botado da súa cidade de orixe e vive agora ca familia nun caserón apartado. Este botoulle o ollo á dona, para despois fincarlle os dentes... vampíricos! Ah, pero iso non vai quedar así e o seu marido moverá Roma con Santiago para sacala das gadoupas de semellantes seres diabólicos. Non está só na loita. Zimmer, un señor maior a quen vemos meterse un bos tragos entre peito e espalda, ademais de meterlle unha pá a un ataúde, ca súa defunta filla dentro, vai abrir fogo dunha maneira ben curiosa: ataca ós vampiros cun ritual satanista! E manda contra eles... morcegos vampiros!!

Carlos Díaz Maroto adicoulle un capítulo a esta película no seu recente 'Más allá de Drácula: otros vampiros en la Hammer' (1ª ed. outubro 2020). Deteñámonos un intre no que escribe sobre estes peculiares vampiros: a imaxe que se ofrece aquí dos non mortos é un tanto diferente á de aportacións anteriores da Hammer. Vémolos comer e, sobre todo, beber moito, e resisten a luz solar se está nubro. Se ben, percibímolos á maneira dos vampiros tradicionais, durmindo nun cadaleito e fuxindo das imaxes sacras -Gerald confecionará o sinal da cruz co seu propio sangue-, compórtanse dun modo, digamos, máis mundanal e asumen relacións sociais. Ofrécense máis a modo dunha seita de corte satánico, vestindo túnicas brancas, coma se procurasen emular algún tipo de pureza, ou ben como oposición á negra sotana dos sacerdotes. Contrasta con eles Marianne, que leva un vestido vermello sangue, que representa desa maneira a tentación que supón para os non mortos. Tamén cabe resaltar a iconografía que brindan os vampiros na escena do baile, elas todas con anteface, eles con grotescas carantoñas, moitas das cales representan ó diaño con diferentes apariencias arquetípicas (páx. 49-50). De regalo, una curiosidade que don Carlos nos comparte: este título encantoulle a Roman Polanski, que o parodiaría na súa 'El baile de los vampiros', 1967).

Este libriño, por formato, que non por contido, tamén é un precioso compañeiro para ratiños libres, cunha ventá golpeada pola chuvia invernal, a poder ser, ou cos títulos comentados a man. Repasa nove películas da Hammer onde os vampiros son protagonistas, lonxe da presenza poderosa do Conde, mais sen faltar algunha que outra referencia ou aparición, pois a súa sombra é longa. Os fans de Christopher Lee, de todas, van levar de regalo algunhas  referencias e os de Peter Cushing teran páxinas e páxinas para saber máis del. 

En Ourense non fixemos festa, inda que foi festivo, pero si saímos un ratiño ca pequena disfrazada, sen bailes nin contactos próximos, que non está a cousa tan ben como para montar unhas mascarada. Detalle que me fai volver á de Polanski, co ese vello Drácula presidindo o festín de enmascarados. Ah, ese que nun momento dado fai o xesto dos cornos e me recordou que o facía nunha entrañable serie da nosa infancia: 'A tía de Frankenstein'. 

Mentres, agradecendo que lles fixeran fotos, mais lamentando que non aportasen máis información, voo en pensamento cara Louredo, onde resulta que colocaron, alomenos, tres zamarucos (alguén lles di "mazarucos"?). En Cortegada montaron uns cantos e fóronos repartindo polos pobos, deixando no Cazapedo un. Os outros son de autoría lourediana.

Cortos desde el grupo ‘Exhumed Movies antes del año 2000’

Aprovechando que hay tiempo y ERTE de por medio, veamos algunos de los cortos que han puesto en el maravilloso grupo antes mentado. Un miembro compartió la noticia del descubrimiento y publicación de un corto de John Carpenter y otro comenzó una serie de comentarios en forma de enlaces a otros cortos que le habían llamado la atención. Gracias, amigo Luis JE. Estos fueron los cinco primeros. 

1. ‘Captain Voyeur’, John Carpenter, 1969 
 

Un gris oficinista se transforma de noche en un oscuro personaje: una capa cubre sus rasgos faciales, una capa ondea tras él… pero, pero, ¿pero esto qué es? Su uniforme apenas le cubre, al ser poco más que ropa interior. Desde su casa aplica la mirada en busca de perversiones que disfrutar y se echa a la calle, avistando por las ventanas una pareja haciendo el amor, otra al inicio de una sesión de sado, a un señor lo pilla colgando su lencería a secar… Finalmente, llega en el instante en que una mujer se desviste, siendo descubierto en la ventana, acechando. Mientras que los primeros pillados in fraganti le dejaron que mirase, solazándose desde la ventana, esta última no espera a más, sacando una pistola y disparándole.

 

2. ‘Mirindas asesinas’, Álex de la Iglesia, 1990

 

Una petición de Mirinda fresquita en un bar termina como una carnicería sin sentido… Y todo porque el que la pide comienza a realizar preguntas y cuando no le entienden literalmente se ganan una sarta de tiros. Si es que cuando hay problemas de abstracción la tenemos liada. ¡Y el que metía miedo al principio era el camarero! Sin embargo, el no a sus preguntas aún lo iba llevando, reprimiendo su instinto asesino y ganas de apretar el gatillo.

 

3. ‘Conejo asesino’, Alberto González Carrascal, 2017

 

Cierra una trilogía donde violencia y muerte nacen, se desarrollan y se contienen entre las paredes del hogar. En esta última entrega, el mal se apodera del conejo que tienen como mascota.

 

4. ‘Trivial’, Alberto González Carrascal, 2014

 

Con una fotografía, guion y actuaciones mil veces mejor que la anterior (‘Conejo asesino’), aquí lo importante vuelve a ser la lucha, esta vez entre un molesto vendedor de aspiradoras y una acongojada ama de casa (¡casada con un hombre que sí usa el aspirador en casa!)

 

5. ‘Martes 13’, Sergio G. Ordóñez, 2000

 

Un monte acoge a excursionistas, un asesino loco y una panda de degenerados… lo malo es que se encuentran…

'Midsommar', dirigida por Ari Aster, 2019

Hoy en Ourense es día "festivo", día de "Os Maios", lo que se concretaba en coplas divertidas y obras confeccionadas con materiales vegetales. Esto se vivía públicamente, con espectáculos en la céntrica calle del Paseo. Participaban, especialmente, asociaciones culturales y estudiantiles, que recitaban sus coplas en plena calle. Coplas donde se hace repaso de acontecimientos actuales, se resume el año que ha pasado desde los anteriores Maios y se hace mofa de las autoridades. También se exponían distintas figuras, conformadas especialmente con elementos vegetales, dispuestas en forma triangular. A veces se rematan en forma de cruz, por ejemplo, pero la forma tradicional es la triangular, sin más. Otras configuraciones, más modernas, muestran escenas o personajes, cuando no acontecimientos, muy reconocibles. Generalmente, estamos ante figuras de poco alzado, muy coloridas, con mucha presencia del verde vegetal. La pandemia ha dejado esta celebración a nivel de casa, con iniciativas que han llenado la red de fotografías de Maios, pues la calle todavía no es un escenario seguro.

 

La naturaleza y su colorida potencia no se reflejan solo en esta fiesta, sino que ha venido precedida de otra costumbre que, personalmente, más que verla en Ourense, la he visto en el cercano Portugal, en la población de Melgaço, si mal no recuerdo. Es el hecho de colocar ramilletes de "xesta" florida (de precioso color amarillo) en las puertas o ventanas de las casas. Actualmente, también en el coche. es una acción que pretende alejar las maldiciones del hogar.

El Arquivo Histórico Provincial de Ourense recoge algunas fotos y coplas de Os Maios. Consúltalas AQUÍ.

En este ambiente florido y primaveral, con un precioso día soleado y con temperaturas altas, me pongo la película 'Midsommar', dirigida por el norteamericano Ari Aster, de 2019, segundo trabajo del director. Una película donde entramos en una solemne y festiva celebración de nueve días, con el solsticio de verano como fondo. Una pequeña comunidad sueca, situada en una llanura, con bellos paisajes montañeses a lo lejos, brinda por la vida vegetal y humana que disfrutan. Su festival se celebra cada noventa años y esta edición va a ser especial: uno de los jóvenes miembros de la comunidad ha invitado a sus amigos norteamericanos. Cada uno llega con sus historias e intereses, que configura el inicio de sus experiencias en el campo. También el uso de drogas (varias veces se trata de infusiones o preparados con vegetales de la zona y su uso está perfectamente asumido) va a alterar su percepción.

Las historias recientes van desde la búsqueda de un tema de doctorado, una investigación antropológica en marcha, las ganas de salir de aventura y la vivencia de un reciente suicidio en la familia. Los efectos de las drogas apenas los vamos a ver, de modo que nos producen cierto malestar, pero no nos obnuvilan con poderosos efectos de sonido y color. Vamos, los protagonistas van más o menos puestos, pero nosotros solo detectaremos su estado por las miradas, comportamientos y ciertas visiones distorsionadas (los adornos vegetales de la silla de la reina de mayo, los alrededores de uno de los amigos norteamericanos durante un banquete). Efectos leves, pero perceptibles. Un buen uso de la sutileza, sin necesidad de apabullarnos ni dejarnos viendo chiribitas. Otro detalle sutil que nos acompaña casi todo el tiempo es el sol, la luz diurna. Durante los días de celebración no podemos distinguir noche de día, ya que la oscuridad solo ocupa unas dos horas de la jornada. 

Así que, hasta ahora tenemos a un grupo de norteamericanos que van a Suecia, invitados a festejar Midsommar, el solsticio de verano. La comunidad que les acoje semeja pacífica y, sacando ciertas costumbres, que no les advierten, no se crean muchos roces... hasta que todo comienza a mostrar un rostro de horror. ¡Y todo a plena luz del día! Empiezas a ver que las cosas se pondrán chungas cuando contemplas un suicidio de dos miembros. Todos los ven y, ante la reacción de los extranjeros, les explican que aquellos que acaban de morir lo han hecho conscientemente, con la alegría de haber vivido bien y sin ganas de llegar a una ancianidad limitada y achacosa. Es el inicio de una escalada, a ritmo muy tranquilo, de desapariciones dentro del grupo de visitantes, ante la pasividad de los suecos y la continuación de los festejos.

La perspectiva de la cámara es la de un miembro más. Por ser espectadores no vamos a tener más privilegios que los de seguir a todos los norteamericanos, como si fuésemos un viajero más. Aunque tampoco te esperes enterarte de todo. Solo al final veremos la reunión del grupo y lo que les fue sucediendo. Ah, no, no esperes que sea la típica peli donde van muriendo de uno en uno, no. Atentos, pues. Lo que no vamos a tener es una explicación profunda de las creencias y costumbres de la comunidad, ni la lectura de las diferentes runas que se nos muestran. Y no es necesario. Como un extranjero más, podremos disfrutar de breves aclaraciones y habremos de deducir otras, aunque la base de todo y la historia de las celebraciones y la propia población van a quedarse en el ámbito de las suposiciones. A mí esto me gusta. Contrasta este misterio con la claridad de los escenarios y el colorido de la naturaleza envolvente.

La muerte es una vivencia más, sin quedarse en un simple recurso típico de peli de terror y suspense. Las veremos voluntarias, obligadas, dolorosas e imposibles de manifestarse. Pero, si la vemos desde la perspectiva de los miembros de la comunidad, no será más que un paso más en el ciclo de la vida. Se espera vida tras ella, se ve como una oportunidad de disfrute, que es mejor cortar cuando uno envejece, en lugar de alargarla de modo deplorable y doloroso. La vida se vive con intensidad, con sus ritmos marcados. La sexualidad se vive de modo libre, evitando el tabú del incesto (sacando un caso muy concreto), y abierta a la necesidad de "semilla" ajena a la población nativa.

Aviso de un caso concreto donde el tabú sexual y reproductivo se rompe. Conscientemente, se busca un hijo malogrado, que será el redactor de un libro que la comunidad considera sagrado. Algo que nos hace recordar la vieja creencia de que algunos enfermos mentales estaban "tocados" por los dioses. O la delgada línea roja que separa locura de genio e intuición. Un deforme personaje es el encargado de pintar y escribir un texto sagrado para la comunidad. Sin embargo, como se hizo con los marginales de todas las épocas, se le obvia en la celebración, no se muestra en público. Es como el oráculo: necesario para sobrevivir, pero mantenido a distancia, pues no se soporta su presencia.

Ourense vive hoy el día más claro y caluroso de estas semanas, tal como sucede en 'Midsommar'. Nuestras festividades coinciden con las de la película, al reconocer la potencia poderosa de la naturaleza y su vitalismo primaveral, camino del verano. Creo que sí, que ha sido una buena elección disfrutar de este título y, al tiempo, leer un poco sobre nuestras tradiciones. 

Fragmento de "Fiesta de los Maios e Galicia", de Clodia González, consultable AQUÍ

 

Fanzine '2000 maniacos' número 46

Todavía noto el olor a cadaverina, formol y ozono de la lectura del 2000 maníacos del pasado verano. Un empache de los guapos recorriendo todas las sendas que la criatura de Frankenstein pisó. Ahora me saco de hemeroteca para disfrutar otro número de la publicación. Y la portada es de las de impacto. Si no, fíjese usted en tremenda boca se gasta el tiburón. 

Letras grandotas en blanco y negro sobre fondo sanguinolento. Despliego su contenido para ver dónde nos recomienda pasar las estivales horas de asueto. La entrega del verano de 2014, el número 46 del fanzine, trae imagen y texto para recorrer nuevos títulos y conocer otros países. ¿Qué las vacaciones son la época propicia para viajar? Pues este número te llevará por el mundo sin salir de casa. 

Sin ir más lejos, déjate conducir al exótico ambiente del cine paquistaní. Para mí fue todo un descubrimiento y uno de los motivos por los que elegí comprar esta entrega. Poco después de abrirla, ya me encontraba rodeado de un sinfín de propuestas locas, ambientes marginales, pastiches de películas conocidas y un remolino abyecto de argumentos a cada cual más admirable. Como manda(ba)n los cánones escolásticos, al inicio se deja claro de qué vamos a tratar y bajo qué términos. Nada mejor que un sencillo diccionario donde se destripan los conceptos básicos. El tufillo sangriento hará salivar a más de uno. Pero no todo va ser hablar de tripas, hay que verlas, por lo que pasamos a las 10 películas básicas que le dan cuerpo al terror, hasta ahora, presentado. Desde su particular versión de Drácula en blanco y negro ('Zinda Laash') hasta la de Catwoman ('Da Khwar Lasme Sporgmay'), pasando por una hilarante y desvergonzada versión de 'Las mil y una noches' ('Jadu Nagri').

¿No has gozado suficiente y quieres ir más al interior de la cuestión? Pues, ¡venga!, saquémonos de burka y gore para conocer al director Omar Alí Khan y su rompedora 'Zibahkhana'. De sus influencias nos cuenta que La mayor es 'La matanza de Texas'. Tiene situaciones muy parecidas. Si alguien compara mi película con la de Tobe Hooper es todo un honor. De este archivo paquistaní no me suena ni la primera, así que me ha valido la pena la compra para ampliar perspectivas y títulos. ¡El terror no sabe de fronteras! Regresamos a terreno patrio para una entrevista a la bella musa María Kosty. Nos enteramos de su primera peli, 'El paseíllo', de sus no dificultades para desnudarse ante las cámaras y de la leche que se pegó Bárbara Rey en el primer día de rodaje de 'La noche de los brujos'. Y eso es solo el principio, pero ya suficiente como para afilar colmillos, ¿no? 

Salimos de nuestras fronteras y atacamos el precioso reportaje sobre Tod Browning. ¡Qué maravilla de selección gráfica! Amplia es, también, la entrevista a "Gomio", estoooooo, a George Eastman, con declaraciones como: "La escena del feto de 'Antropophagus' me resulta divertida, pero la película nunca me ha gustado". Pues, ojete, que es solo una de las varias actuaciones que nos comenta... y destripa. No he llegado todavía a la mitad del fanzine y aún nos queda material para rato largo: los superhéroes ibéricos de cromos y tebeos, cartelera selecta de chicas de calendario, repaso al cine de tiburones come personas (¡hasta por desiertos y nieve hacen su fatal aparición!) y un tramo final de lo más caliente, obsceno, sangrante y descabezado. 

Venga, venga, pilla el fanzine y cambia de dinámica, que esto trae rastro de sangre para rato. No huyas e híncale el diente, que en tiempos de cuarentena no hay más para donde ir. Si quieres conocer parte de los contenidos de su número 38, ¡¡sigue leyendo!! Y también te repaso el número 51.

Los placeres del infierno en Hellraiser

Acabo de ver 'Hellraiser VII: Deader', dirigida por Rick Bota, 2005. Hasta ahora, la que mejor me muestra ese infierno que, desde las primeras entregas, promete placeres extremos. Esos placeres parecían referidos al dolor, pues tenemos múltilpes casos en los que la víctima es descuartizada o atravesada por ganchos y cadenas. Las mismas primeras imágenes daban la impresión de una mazmorra repleta de esos elementos, los cuales producían una estremecedora harmonía de metales en contacto. Hasta los demonios cenobitas visten atuendos, complementados con diferentes afiches, donde el dolor es el protagonista, con una apariencia propia del mundo sadomaso extremo.

Dolor y placer, como dos caras de la misma moneda. Pensaba que lo del placer era la forma de atraer incautos que abriesen la caja, atrayendo a los cenobitas, que se darían un buen banquete con el cuerpo y el alma del sujeto de turno. Sin embargo, mientras las imágenes nos reducían la vida infernal al dolor físico, el discurso del placer seguía presente en las consecutivas entregas. Contando con que la promesa del placer fuese un engaño, cabía la posibilidad de que en el dolor es donde encontrarías placer. Sin embargo, cuantos pudieron salir de la dimensión infernal nos dejaron un testimonio de locura. Si podían, huían de Pinhead y sus lacayos.

En 'Hellraiser IV: Bloodline' nos daban un nuevo dato, ampliando las opciones de conocer esa dimensión de los cenobitas. Una de ellos lleva unos siglos en la Tierra, viviendo tan ricamente bajo la apariencia de una bella mujer. Cuando llega Pinhead, este le recuerda que antes tenían otro estilo de actuar, que la seducción ya no forma parte de su juego, que ahora se muestran tan cual son. Esto parece refrendar la idea de que las historias de placeres extremos era una milonga para que resolvieses el puzzle de la caja y tu alma pasase a una existencia solo de dolor. Aunque, vamos, la existencia terrena de la cenobita a la que Pinhead llama repetidamente "princesa", era la de una vividora, entregada a sibaríticos placeres físicos.

Que unas cadenas surjan de pronto y que ganchos terribles rajen tu piel, una vez que logras abrir la caja, era el inicio de una vivencia extrema de dolor. Pero 'Hellraiser V: Inferno' ya nos introduce en una nueva tesitura: el dolor no se reduce al físico, la existencia en la dimensión infernal es un eco de la previa existencia humana y del estilo particular de quien ha entregado su alma a los cenobitas. El infierno se nos muestra en una renovada imagen que incluye el sufrimiento psicológico y global de la persona. Se traduce en la repetición, o el regreso (por aquello de que, al final, te das cuenta de que algo no cuadra y tomas conciencia de tu situación), al peor día de tu vida o al más cargado de maldad, cercano en el tiempo a la apertura de la caja. 

Este infierno de corte cíclico, donde caben variaciones, pero no una salida o una resolución de la situación dolorosa, es parecido al infierno que después nos mostrarían en la serie 'Predicador'. Son infiernos similares en cuanto que repiten un día de tu vida, jornada cargada de maldad o dolor, que supuso un cambio en tu continuo existir y del que no puedes salir. Esto último es relativo, porque hemos visto en las primeras entregas que sí hay quien logra reincorporarse a la Tierra (aunque los cenobitas pronto salen a perseguirle) y hasta hay dos chicas, en tres entregas diferentes, que dan esquinazo a Pinhead y los suyos, o mediante un trato o con un suicidio. La naturaleza del lugar difiere: mientras que en 'Preacher' es una cárcel subterránea donde los presos tienen ratos de descanso y su tortura es una simulación que depende de corriente eléctrica para funcionar, en 'Hellraiser' es un mundo o un ámbito real.

'Hellraiser VII: Deader' aportará otra novedad: sí es posible el placer en esta dimensión infernal. Aunque muertos, parte de su discurrir infernal es en su forma humana, donde pueden gozar de la carne. Aunque llega un momento en que se muestra su estado difunto, el modo en que murieron, sus heridas. El papel de la protagonista, la periodista Ami Klein, va a sintetizar esa imagen de sufrimiento físico y psíquico, con continuas escenas de gritos, expresiones de dolor y la herida sangrante que, una y otra vez, volverá a abrirse en su pecho. Los personajes que gozan en el último metro sintetizan la imagen de placer físico, entregados al sexo y las drogas, aunque acaben desvelando su aspecto funerario después.

'Virgen entre los muertos vivientes', dirigida por Jess Franco, 1971

Una chica (Christina von Blanc) llega a una posada y pregunta por cierto castillo, despertando el asombro de quien le atiende. ¡Le dice que no hay alma viviente allí! Y yo me acuerdo de Drácula, con ese joven Harker viajando a un destino sombrío, despertando a su alrededor un mundo de supersticiones, asombro y amuletos. Pero también recuerdo a la huida excursionista de 'La noche del terror ciego' (Amando de Ossorio, 1972) que, mientras escapa de un tren en marcha, los maquinistas comentan su destino, un lugar baldío y desolado. A diferencia de cualquiera de estas dos, en la peli de Jess Franco, la posadera pasa de la viajera y la deja a su suerte.

Un mudo (encarnado por el propio director, Jess Franco) es el encargado de llevarla a una preciosa casa, como un palacete, donde cada uno de sus familiares parece perdido en su mundo. O eso o es que la actuación es forzada y anodina, transmitiendo un aura de individualismo palpable. Y no sé si es mejor esa atmósfera o la del funeral que, pronto, la protagonista va a vivir: mientras unos entonan unas letanías en latín, otra se hace las uñas. ¡Y la muerta sentada en una silla! ¡Y los latines son máximas y dichos, no responsos!

No será la única muerte que la joven va a presenciar, todo en medio de un ambiente malsano y esquizofrénico: por un lado, los vecinos le dicen que en la zona no vive nadie, por otro, ella convive con familiares a los que apenas conoce y que le resultan extraños, aunque les dice, convencida, que se siente a gusto con ellos... para luego salir gritando ante la visión de una chica que practica cortes a otra o al ver que entre dos están descuartizando un cuerpo para robarle las joyas...

Con la muerte no se bromea y te aseguro que conozco sus gustos. Sé cómo es. Es bienvenida en esta casa. ¡Toquemos en su honor! Nada es demasiado bello para ella.

Pronto sabremos más, retorciendo el hilo de los acontecimientos: ella es la hija de un hombre que murió, de quien no se pudo despedir, su padre se le aparece para decir que lleva sangre maldita en su joven cuerpo vivo, que debe huir; sus familiares no comen ni quieren tratos con otros... vivos; se lee el testamento y ella no quiere quedarse sola en la mansión; el comportamiento de los familiares la hace gritar, asustarse, desmayarse, pero sigue queriendo que se queden con ella, en su casa; la encuentran, en estado febril y sola, en medio del valle sin vida y un médico la trata, diciendo que delira... Me recuerda a la mexicana 'Satánico pandemonium' (Gilberto Martínez Solares, 1975) y su delirante monja obsesa.

Ha sido difícil descuartizar a esa vieja zorra. Aún se movía cuando hemos empezado, sobre todo sus manos. Parecía que no quería morirse, pero no se ha salido con la suya.

Qué dura, pero tan poética y hasta bella, la escena final, con las ánimas que no encuentran descanso, con la narrativa (que se ha manifestado en varias ocasiones a lo largo de la película) de un destino aciago, dejando un poso de insatisfacción y resignación, pero también un desapego y cierto ánimo ante una muerte segura... que no tiene por qué ser el final... aunque tras ella no parece sino que todo empeora...

Vistazo general a 'La virgen descalza', dirigida por Lone Fleming, 2019

Una propuesta actual ha salido al mercado: la ópera prima 'La Virgen Descalza', escrita y dirigida por Lone Faerch. Se trata de un cortometraje de 17 minutos, en español, subtitulado en inglés, recién salido a la venta en formato DVD, con la posibilidad de adquirirlo firmado por la directora y con un póster. Entre sus actores encontraremos a Laura de la Vega, Sandra Alberti y Antonio Mayáns. Alguno os suena, ¿verdad? Yo no conocía, o no la recordaba, mas me ha encantado Luisa Torregrosa. Por favor, ¡qué pose, qué porte! Su elegancia, esa actuación contenida, pero tan natural, me ha encantando. Lo hace genial, tanto cuando aparece encantadora, mostrándose atenta, pero firme, ante el barón con el que desposará a su sobrina, como durante la boda, cuando dirige una significativa sonrisa a alguien de la otra fila (¿el padre del barón?), borrándola lentamente al percibir hostilidad por la otra parte.

Lone, en una entrevista a la revista digital Coolart, dijo: Es una historia que he tardado tres años en escribir. Sabía cómo quería todo, decía “cámara aquí “, quería todo muy organizado. Lucas Hidalgo es uno de los productores y me preguntó si quería grabar en Úbeda y dije venga, adelante y entonces empecé a dibujar el storyboard. Estoy también detrás de producción y conseguí que Sandra Alberti, que es muy famosa por Escalofrío, hiciera de actriz. He cogido los planos más difíciles y he ido muchas veces a las localizaciones precisamente para saber dónde están los problemas. Creo que como soy vikinga, lo quiero tener todo perfecto. Aunque siempre hay problemas.

Este primer trabajo como directora nos mete en la vida de la joven Leonor (Laura de la Vega), cuya vida ha sido programada por su tía (Luisa Torregrosa) y se encuentra en la noche anterior a su boda. El enlace con un joven barón (Óscar Cabrera) está próximo y los intereses son monetarios, favorables a la tía. Pero el viento trae a la ventana de la novia una misteriosa carta. La rechaza, la quema y no hace sino abrir la puerta a la presencia tétrica de un hombre que la reconoce como suya. La boda, al día siguiente, se queda en el aire, cuando el sacerdote (Antonio Mayáns) está a punto de proclamarles marido y mujer. El sombrío hombre de la noche se hace presente y parece tomarla como esposa suya con una marca que, personalmente, siento cargada de un velado, pero potente, erotismo: pintarle de negro las uñas de las manos y los pies y su ombligo. Una marca que no desaparece y la convierte, a ojos de su marido, en maldita. A ojos del preocupado sacerdote la solución se halla en una pronta confesión. En silencio, la criada (una secundaria, pero entrañable, Paquita Moya) asiste y apoya a la desgraciada joven, a quien crio.

La sombra (así define Lone al hombre tenebroso en la presentación del corto) no ha venido sola. Una mujer, con bonitas vestiduras blancas, se aparece a la joven y la va convenciendo de que acepte a la sombra como su dueño y señor. Esta pareja parece querer encarnarse en la época de Leonor y continuar su historia de amor. Una historia que no conocemos, pero nos hacen sospechar que quedó truncada cuando ambos vivían. A día de hoy, bueno de la época de Leonor, se manifiestan en contadas ocasiones, apareciendo cual espíritus. Pero son capaces de interactuar con el mundo físico: el tenebroso amante es capaz de paralizar un grupo de personas, lanzar rayos por sus dedos y hasta asesinar. La esplendorosa amante puede acariciar y dormir a alguien con un sencillo toque o imposición de manos. Un detalle que me he guardado hasta ahora, y que podréis haber sospechado por la voz, es que ambos son preciosamente interpretados por ¡Sandra Alberti! Magnífico trabajo de caracterización.

Particularmente, tales personajes me han producido una desazón mayor tras la película que durante la misma. Porque me di cuenta que ambos usan a la joven para sus intereses. No estamos ante la típica historia de amor que sobrevive al tiempo y el espacio, sino ante una posesión premeditada por parte de una pareja que, sin tener en cuenta el daño que hacen, se aprovechan de otros para dominarles y seguir disfrutando de la presencia física mutua. La sombra lo hace desde el poder, la fuerza, la dominación, mientras que la novia de blanco lo hace desde la serenidad, la seducción, las palabras bonitas vertidas en el oído de una bella joven atemorizada.

Por cierto, preciosas las localizaciones y el vestuario a cargo de Rosa de Madrid. En la versión digital de El Correo, Lone desveló: Nos dejaron un salón inmenso en el hotel Palacio Las Manillas, en Sabiote, Úbeda, que tuvimos que vaciar. Sandra Alberti, que participa también como actriz, montó el dormitorio de la secuencia y luego yo tuve que ver dónde podía colocar la cámara para que no se viera ningún elemento contemporáneo. 

 

 

 

La lista conocida de las localizaciones, todas en Jaén, es:

- Plazuela de los Oficios - Úbeda

- Hotel - Palacio "Las Manillas" - Sabiote

- Santuario "Virgen de Guadalupe" - Santa Eulalia

- Cementerio "San José" - Linares

La sentida banda sonora corre de la batuta de Antonio J. Asiáin.  El equipo técnico al completo lo comparte mundo007.com. 

 

Lone Fleming, la directora, ha liberado su corto en Youtube.

El sacerdote en 'La Virgen descalza' (2019)

Qué bonito papel de sacerdote hace Antonio Mayáns en el corto 'La Virgen Descalza' (2019). Se trata de la primera obra dirigida por nuestra querida Lone Fleming, a quien tuve la suerte de conocer en el FKM de A Coruña y sentarme a su lado para ver, en pantalla grande, una copia en 35 mm de 'La Noche del Terror Ciego' (dirigida por el coruñés Amando de Ossorio, 1971). 

 

Su primera aparición, en silencio, es para bendecir desde un púlpito. Está asistiendo a un matrimonio concertado entre la joven Leonor y un rico barón.Cuando está a punto de finalizar la fórmula que declara públicamente que ambos son esposos, una aparición tenebrosa paraliza la escena y se dirige a Leonor. Uno de los mudos testigos, aunque ausente en su consciencia, es el sacerdote. Él, como el resto de la concurrencia, solo parece ver cómo Leonor se desploma. Para la joven queda una tétrica experiencia en que un ser oscuro la toma en posesión, pintándole de negro las uñas de manos y pies, rematando por su ombligo. Además del acto de posesión, ¿no le notáis un poderoso y contenido registro erótico? 

 

El sacerdote va a visitarla y le encarga encarecidamente que vaya a confesarse con él a la mañana siguiente. Le preocupa que el origen de su mal sea el pecado. Lo cual es curioso, porque antes del matrimonio debería haberse confesado ya. Quizás piense en un pecado grave ocultado por miedo. La hora de la mañana es significativa, pues antes solo se celebraba Misa por la mañana. Y el momento del amanecer viene acompañado de mucho simbolismo positivo: el fin de la oscuridad, el clarear de las nuevas oportunidades, la victoria de la luz. Un hecho cotidiano que se reforzaba con la orientación del altar mayor cara el naciente, de modo que sacerdote y pueblo miraban cara el sol que salía. Confesarse por la mañana reforzaba la limpieza sacramental, el salir a una nueva vida, lejos de las tinieblas que habían marcado a Leonor en manos, pies y ombligo (¿símbolos de la libertad de movimiento, de la actividad humana y del vientre que puede dar una nueva vida?). 

 

El religioso demuestra su solicitud por la joven novia (aunque no hubiese terminado de pronunciar las palabras en el sacramento ya la podemos considerar esposa: en el sacramento del matrimonio son los presidentes y oficiantes los propios esposos, el sacerdote es testigo formal y transmisor de la bendición divina) recordándole la necesidad de la confesión. Pero no la molesta más ni le da una charla espiritual. En silencio, a continuación, la encomienda de un modo muy tierno: acudiendo a la sepultura de su madre para que la proteja desde el más allá. Sus sentidas palabras descubren un cariñoso sentimiento del cura hacia la difunta (¿Un amor de juventud, un amor platónico?). 

 

No sale más en el corto, su figura queda en el misterio, recluido quizás en la preciosa iglesia del matrimonio interrumpido por la fuerza de un amante que parece haber sobrevivido a la muerte y el tiempo.  

 

Lone, la directora, hace un comentario a este escrito

Leonor, marcada en manos y pies, visiblemente para todos, con el anillo oscuro que rodea su ombligo, no llegará a la confesión, sino que su destino fatal la lleva a los brazos de una bella mujer de blanco, que no busca más que su vida y su cuerpo.

Poli bueno y poli malo en ‘La virgen descalza’ (2019)

El primer corto dirigido por Lone Fleming (2019), 'La virgen descalza' nos acerca a la oscura experiencia de una joven a punto de casarse. Sin buscarlo ni imaginarlo, entra en el juego de dos espíritus humanos, antaño amantes, que buscan someterla para poder encarnar de nuevo su amor. No sabemos mucho sobre ellos ni su historia, solo nos dan a entender que la muerte les separó irremediablemente, quedando en el aire la impresión de que ya antes había sufrido lejanía o la imposibilidad de vivir plenamente su pasión. El caso es que pueden aparecerse en nuestro mundo y tomar apariencia física, afectando a cosas y personas. Su objetivo es que ella, la novia espíritu, tome posesión de la novia virgen Leonor. 

 

Su táctica de acercamiento y sometimiento es la de poli bueno, poli malo. El hombre reviste una forma siniestra, con ropajes y maquillaje oscuros. La mujer se contrapone con su bello vestido blanco de novia. Él lleva un sombrero, ocultándose y dando más volumen a su personaje, ella se muestra sin artificios ni adornos vistosos. Él despliega sus poderes, demostrando fuerza, imponiéndose a cualquiera mediante la capacidad de inmovilizar, lanzar rayos eléctricos por sus dedos e incluso estimulando los nervios a distancia. Ella acaricia con sus palabras bonitas, en voz baja, sin despliegues grandiosos, ocultando más que demostrando de qué es capaz. 

 

Aunque amantes que han sobrevivido espiritualmente a la muerte, nunca actúan juntos, aunque sí son capaces de manifestarse uno después del otro. Incluso se manifiestan en los mismos lugares, con excepción de una escena, la primera, con la carta y el hogar. Los dos lugares donde se aparecen son: la iglesia (él durante la celebración del matrimonio, ella en la soledad de la escena final) y la alcoba de Leonor (uno a continuación del otro). Pero su juego es el de poli bueno, poli malo, con el fin de derrumbar y poseer a Leonor. Él la inmoviliza y la marca con la pintura negra en las uñas de manos, pies y rodeando el ombligo. Esta marca, visible para Leonor y su marido, es marca de maldición. También es capaz de excitarla sexualmente a distancia. La novia espíritu es lisonjera, agradable, incluso deseable carnalmente, tierna y delicada, capaz de arrojar a Leonor a un desolador futuro con bellas palabras susurradas.

 

 

Él despliega sus artes poderosas, afirmando que le pertenece; ella la abraza, no la violenta, sino que la atrae y le da calor en la hora de la agonía. Leonor, una joven que vive penando sin su madre, que sufre las consecuencias de un matrimonio apañado a su espalda, que no logra quitarse la sombra de la maldición, que asiste al asesinato de su marido la noche de bodas, no tiene ni tiempo ni voluntad para deshacerse de un destino al que la empujan dos amantes difuntos. 

 

Este acoso y derribo por parte de los espíritus no da una visión renovada de las historias que ya conocemos de amantes separados por la muerte. Lone nos hace gustar el oscuro abismo que le espera a quienes tengan la desdicha de ser marcados por ese oscuro novio, capaz de seguir buscando a su amada incluso en estado espiritual. Uno no puede por menos que simpatizar con ellos en algunos momentos, pero caemos aterrorizados ante la impunidad con la que encauzan a la pobre Leonor a su perdición, a su posesión.

Lemora, un cuento sobrenatural, dirigida por Richard Blackburn

Siguiendo las indicaciones de don Manu G., me introduje en el terreno pantanoso de una oscura película: 'Lemora, A Child's Tale of the Supernatural', de 1973, ópera prima y última de Richard Blackburn (que también actúa en ella). Un filme que se mueve entre dos escenarios separados, aunque igual de hostiles: una comunidad de baptistas de los años 30 y una agreste región poblada de monstruos. Las conexiones son un viejo autobús que sigue una línea de viaje a horas intempestivas, una niña que va en busca de su padre y la historia de los lugareños del pantano, antaño seres humanos y hoy despojos que se mueven por el simple placer de matar.

Nos trasladaremos a tenor de los acontecimientos, saliendo de una escena donde un marido cornudo mata a su esposa y su amante, pasando por la luz de una iglesia donde una bella niña, Lila Lee, canta como los ángeles y llegando a una oscura y cenagosa región donde solo prospera quien sigue los deseos de Lemora, la señora del lugar.

El marido asesino viste, y mata, según los cánones del cine de gángsters, con su sombrero y gabardina tan característicos. Resulta ser el padre de la niña cantora antes mentada. Como aquel huye, esta se queda sola, con el peso de ser huérfana y la mala reputación de su progenitor. ¿Abandonada? No. Pues un reverendo la acoge en su casa y la promueve a nivel público, presentándola como dechado de virtudes. Ante la comunidad religiosa habla en su favor, poniéndola en el centro del "altar", y halagándola hasta tal punto que despierta fervor por ella. Separa su vida y reputación de las de su padre y la eleva ante todos con su sermón. Cuando canta ya es el clímax de embelesamiento ante ella y su candidez. 

Todo parece ir normal hasta que recibe una carta que le advierte de que su padre vive, aunque muy enfermo. El gancho perfecto para atraerla cara una región boscosa y abandonada a su suerte. Ya la misma manera de poder llegar a ella es cochambrosa, en forma de un desvencijado autobús conducido por un quizás no muy cuerdo chófer. Ya es sospechoso que no monte nadie y no digamos las pintas y frases del conductor. Para más inri, durante la noche hay un ataque de criaturas de los pantanos. Menos mal que llega a una casa, aunque solo sea para ser escondida en una caseta, al cuidado de una anciana de mala apariencia. Cambiar para la casa y, por fin, conocer a la autora de la carta, supone una relativa mejora. Como espectador no sabes si sería mejor continuar aislada que vivir con la señora de la casa y sus insinuaciones, además de los niños que siempre ríen con malvada expresión. Ah, y sin ver al padre. 

¿Vale la pena salir a investigar, descubrir la verdad? Incluso, ¿se puede salir? Porque Lemora es delicada, pero firme: sin ella no llegará lejos; sin ella, sucumbirá a  los monstruos que les rodean. Y razón no le falta, porque esos seres, regresiones de seres humanos, pululan por las cercanías. Me hizo recordar una escena de la novela 'Drácula' de Bram Stocker, cuando el vampiro permite que Harcker salga del castillo y, en los exteriores, se oyen y ven a los sangrientos lobos que no hace tanto destrozaron a una mujer. Lemora, como Drácula, protege sus intereses y hasta seduce a la víctima, sin forzarla, con detenimiento. Lemora, también como Drácula, es una vampiresa.

El final del drama se reviste de caos y destrucción: lucha de monstruos en la región, lucha de voluntades entre la niña y su raptora, lucha del reverendo por encontrar a su ángel y por poseerlo carnalmente... La resolución será monstruosa o feliz, dependiendo de la perspectiva que adoptes. Un cambio se produce y ya no hay marcha atrás. La niña ha crecido y asume un nuevo papel protagonista que solo podemos intuir...

Diversas fuentes señalan que la versión comercializada tuvo dificultades para ser estrenada, señalando que lo haría en 1975 en Estados Unidos. Versión recortada, faltando unos 33 minutos para completar todo el material. La niña angelical se llama Lila Lee (Cheryl Smith) y después de esta película participó en otras donde la ropa sobraba. El reverendo Mueller es Richard Blackburn, director y guionista de la cinta, única película que dirigió. Y la actriz que encarna a Lemora, Lesley Gilb, solo es conocida por este papel.

Para un análisis mayor, lee este artículo y corre a la Abadía a por más.

Para un visionado en castellano, mira.

Gritos en la noche, Jesús Franco, 1962

Hoy es 13 de mayo y parece un bonito día para descubrir (aunque habrá que investigar bien la veracidad de ambos datos) que estamos entre el día que nació Jesús Franco (12 de mayo de 1930) y el que se estrenó en España su película 'Gritos en la noche' (14 de mayo de 1962).

Se abre con la borrachina cantando: "los hombres son unos tontos, los hombres son idiotas". Y es esa chica la que se convierte en una víctima de un asesino. Oculto en su armario, con ojos fijos y fríos, la ataca y se la lleva. Su camino es guiado por los golpes del bastón de un desconocido. Golpes que volveremos a escuchar en repetidas ocasiones y que son preludio o epílogo de una muerte.

Resulta ser una víctima más de un asesino desconocido. La policía anda tras él y, por fin, aparece un testigo de sus andanzas. Una joven con voz aguda y charla imparable. Es la imagen de la típica cotilla de barrio. A su demencial descripción de los hechos se une un despacho con evidentes signos de desorden y hasta con un juguetón gatito.

Los escenarios nos muestran la noche como el ámbito de las juergas y el día como el del trabajo y la vida cotidiana. La noche se ilumina con las luces del local donde las cupletistas divierten al personal con sus contoneos y, sobre todo, sus divertidas canciones y sus juegos de seducción. Aquí me ha encantado el juego de luz y sombras con los rostros de uno de los hombres del local y una cupletista. Ella aparece radiante, de blanca tez, alegre y vital. Él permanece en las sombras y su tez oscurecida concuerda con lo tétrico de sus reflexiones sobre lo efímero de la belleza humana.

No mejorará la situación, sino que terminará en crimen. Al fin, vemos mejor a los asesinos, reconocemos su modus operandi y descubrimos la finalidad de los asesinatos y por qué son chicas jóvenes las víctimas. La hija del asesino, postrada en cama, recibe las atenciones médicas de su padre. Las muertes se destinan a mantener su vida, a buscar de nuevo su lozanía. Más adelante sabremos cómo terminó así.

También conoceremos a sus obligados secuaces: un hombre y una mujer que le deben la vida. Esto les ata a él, cosa que aprovecha para dirigirles. Pero, en un giro de reflexiones compartidas, descubrimos cómo ellos han llegado a ser lo que son, cómo la conciencia les remuerde. Los partidarios muestran su corazón, su conciencia, hasta su amor. ¡Qué agonía descubrirlo, especialmente, en Morpho, el ejecutor ciego!

¿Podrá la policía descubrir los tétricos planes del doctor Orloff? ¿Sufrirán los ejecutores el mismo final que las jóvenes raptadas? Todo parece irse esclareciendo según entran en escena dos curiosos y entrañables personajes: un borrachín alegre y desenfadado junto con una chica, prometida del inspector del caso. Aquel dará las pistas necesarias para descubrir el lugar donde los crímenes se preparan y llevan a término, ella será la que junte todos los datos que el policía ni comprende ni es capaz de ver en su globalidad. La importancia de dos pequeños seres salta a la vista y, a la postre, será el detonante de una persecución a vida o muerte.

Un final feliz, unas risas propias de una comedia típica, con los compañeros zafándose de los peligros y alegrándose de la feliz resolución de un caso tenebroso. Es un final que nos rompe la tensión y el terror ante las maldades del científico loco, pero que incluye y valora las aportaciones del borrachín y la prometida del inspector. Sin ellos, el difícil expediente policial no podría haber sido cerrado.

 En 'Historia de nuestro cine', en La 2, la presentaron así: http://www.rtve.es/alacarta/videos/historia-de-nuestro-cine/historia-nuestro-cine-gritos-noche-presentacion/4463481/